El sonido de los gallos

A mi sobrina le faltan 2 meses para hacer 3 años. Cuando me ve sale corriendo, me abraza, grita "tío" y me propone mil juegos y actividades. Si me ve tumbado me pregunta si tengo sueño; si me ve después de comer, me pide que hagamos café; si ve una manta me pide convertir la mesa del comedor en una casita y se parte de risa cuando su tío se da coscorrones contra "el techo" del improvisado salón.

Tiene un juguete educativo en el que, a modo de puzzle, hay que encajar figuras de animales en un tablero tallado con los huecos que simulan el relieve de los mismos. La peculiaridad es que por un sistema de sensores cuando el niño acierta se escucha el sonido que emite el animal en cuestión.

       - Muuuuuuuu... ¿Qué soy, cariño?

       - ¡Una vaca!

 Y al posar la pieza en el tablero, el juguete reproducía el mugido y todos aplaudíamos.

         - Kikirikiiiii... ¿Qué soy, cariño?

La niña duda, mira al cielo, mira al suelo, borra la sonrisa... No lo sabe. Así que pasamos al siguiente animal y dejamos éste para el último.

Uno a uno, mi sobrina va a acertando cada animal, con sus correspondientes, aplausos y felicitaciones.

        - Beeeeee... ¿Qué soy, cariño?

        - ¡Una abeja!

        - Noooo... una O-VE-JA

Le explicamos la diferencia pero ella sólo quiere seguir con la siguiente ficha. Nos mira con cara de "no tenéis ni idea, mentecatos, eso mismo he dicho yo".

Acabado el tablero sólo quedaba la problemática ficha.

         - kikirikiiiiii... ¿Qué soy, cariño?

Mirada perdida al cielo, boca abierta, mirada perdida abajo, presión... todos la miramos con la sonrisa en la boca conocedores de que la niña va a hacer la gracia. Y entonces ella sonríe orgullosa de haber encontrado la palabra buscada y como si de un concursante de pasapalabra a punto de conseguir el bote se tratara exclama:

         - ¡Un mariquita!             

Tras un rato de silencio, su madre le dijo "no, hija, las mariquitas no hacen ese ruido, es un gallo". Y posamos el bicho sobre su correspondiente hueco a lo que el tablero correspondió con un sonoro kikiriki.

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Un millón de amigos...

Soy afortunado... sin duda. A pesar de muchas cosas que me pasaron, a pesar de otras tantas que están por venir y de las que soy consciente... soy afortunado. A veces alucino pensando que haya gente que me envidie... y otras veces sonrío y me digo a mí mismo que tengo el mejor regalo que te puede dar la vida: amigos.

Mi concepto de la amistad siempre ha sido muy particular. Para mí la amistad es la cúspide de la pirámide, la punta del iceberg... Y baso todas mis relaciones en el concepto amistad. Así, mi madre es mi amiga y además tiene ese plus de ser mi madre, al igual que mi hermana... Y siempre he intentado que mis parejas fueran mis mejores amigos con ese añadido que le da el amor con mayúsculas, el deseo, el sexo...

Frecuentemente escucho a la gente decir frases como "tengo pocos amigos, pero los que tengo son buenos" o... "los amigos de verdad se cuentan con los dedos de una mano"... Y yo si hago un listado de ellos no tendría bastante con los dedos de las dos manos...

Por eso me considero tan afortunado. Porque me rodean un montón de personas que se han desvivido por mí en mis peores momentos y han contribuido a construir los mejores; que han tenido esa palabra, esa mano tendida, ese abrazo, ese beso... hasta esas lágrimas por mí y para mí. Tantos nombres propios que podría dar, que me da vergüenza mostrarme tan arrogante y presuntuoso.

"Los buenos amigos se ven cuando se les necesita"... Y yo vi tanta gente a mi alrededor cuando me hizo falta... Hace ya dos años de aquel día en que mi vida se partió en dos, que puso mi futuro patas arriba y destruyó aquel presente. Y en este tiempo me he apoyado en ellos... y he conocido a tanta gente buena... que me olvido de los egoístas, de los vampiros, de los canallas que se cruzaron en mi camino.

Gracias. A todos GRACIAS. Porque lo que soy, es gracias a vosotros. Por estar ahí siempre, por hacerme sentir tan querido, por emocionarme, por hacerme reír, por hacerme llorar, por hacerme partícipe de vuestras experiencias...

Por compartir tantos momentos y ser una pieza más en el puzzle que es mi vida. Gracias.

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Otra "pregunta quince"

No le tengo miedo a las agujas. Siempre que me sacan sangre me quedo mirando como la sangre vence la gravedad y escala por los tubitos hasta rellenarlos.

Con 19 años y dos amigas que te piden que les acompañes a donar sangre no puedes hacer otra cosa que ofrecerte también a donar. Llegué a aquella sala poco acogedora, con sillas medio roídas, baldosas renegridas y paredes amarillentas con algo de miedo y recelo a pesar de mi mencionada valentía frente a las agujas.

Antes de donar sangre tenías que hacer una entrevista personal y previa a esa entrevista, había una especie de criba mediante un test escrito que dejaba claro que no eras apto para donar sangre si contestabas que sí a alguna de las preguntas.

Cogí el boli y empecé a contestar negativamente convencido de que iba a terminar todo el cuestionario llenando la hoja de "noes". ¿Has intercambiado jeringuillas?; ¿has recibido alguna transfusión?; ¿Convives con algún enfermo de SIDA? (Cojo el testigo del post de mariliendre). Contestaba que no casi sin terminar de leer la pregunta, como cuando haces los test del examen de conducir y llega un momento en el que te sabes las respuestas de memoria. De repente:

"¿Ha mantenido relaciones homosexuales durante el último año?"

Me quedé petrificado. Absolutamente armarizado, con 19 y con mis dos amigas al lado, marqué un titubeante "no" mentiroso y me entró una angustia enorme. Angustia por saber que mentía a los médicos; por verme dentro de un grupo de riesgo al haber mantenido relaciones con otro hombre; por sentirme despreciado en mi alegría de ayudar por el hecho de ser gay; por no entender nada...

Al lado de la pregunta ponía literalmente " No debe donar durante al menos un año desde la última exposición si ha tenido relaciones sexuales con varón homosexual o bisexual".

La siguiente pregunta decía algo así como "¿Convives con alguna persona que tenga hepatitis?". Y ahí estaba mi vía de escape ya que mi padre la padecía. Marqué un sí firme y decidido y abandoné el hospital excusándome con mis amigas "porque se me había hecho tarde".

Años después, grupos reivindicativos de derechos de gays y lesbianas denunciaron esta situación y fulminantemente la Consejería de Sanidad de Cantabria eliminó la pregunta. Pidieron disculpas por mantener el formulario anticuado y sustituyeron aquello del varón homosexual por: "No debe donar durante al menos un año desde la última exposición si ha tenido relaciones sexuales con múltiples parejas y no ha utilizado siempre y de forma correcta el preservativo" (estas dos citas son literales)

Todo esto que cuento ocurrió en Cantabria, Murcia y Madrid hasta bien avanzada la década de los 90. Y si tenéis alguna duda, podéis rebuscar por google...

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Otro 11 de Febrero

Siento que el regalo no llegara a tiempo pero lo recibirás de todas formas.

Muchas felicidades, Juanan

La de "onces de Febrero" que nos quedan...

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Estamos en rebajas

Pablo vio un jersey que le gustaba, sabía perfectamente que le iba bien pero prefirió esperar a las rebajas... Cuando éstas llegaron, el jersey ya no estaba a la venta.

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Laura se inquilina por invertir en prendas de calidad, que le duren mucho y en buenas condiciones aunque le cueste más adquirirlas.

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Pedro, en cambio, prefiere ir de compras con frecuencia, con ropa barata que no le importa tirar cuando se estropea. Generalmente se cansa de ella antes de llegar a desgastarla.
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Ángela tiene una manta desde hace muchos años. En las noches de frío se arropa con ella y se siente a gusto, protegida por el calor que su vieja manta desprende.
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Luis es un caprichoso y a menudo adquiere ropa que usa una vez o dos y luego la olvida sin importarle lo que costó adquirirla.

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Eva es envidiosa y si ve algún trapito que le gusta a alguien, rápidamente le copia el estilo y la idea. Más de una vez compró algo anticipándose a amigas suyas.
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Alberto decidió hace años que era más cómodo tener un pijama en cada casa a la que iba a dormir, en vez de cargar con el suyo de un lado a otro.
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Y mil ejemplos más… que me hacen reflexionar y ver que muchas veces la gente trata sus relaciones como si fueran prendas de ropa…

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Corazón resplandeciente...

Salgo de mi letargo con un doble motivo. El primero, recoger el premio MEME que me ha regalado mi niña de los blogs, Pauleta.

Ya sabes que yo estas cadenas jamás las sigo pero que siempre contesto. Gracias por volver. A ver si conseguimos reactivar "la coctelera" ahora que la han "afesibucado" (no sé yo si será muy tarde). No olvides nunca que el tiempo es nuestro aliado aunque muchas veces parezca nuestro enemigo.

Y la segunda razón de mi despertar es para rebotar este premio a mi niña de Madrid, Sonia. Creo que uniendo su nombre y el de este premio, "corazón resplandeciente", está todo dicho.

Un beso para las dos.

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Navidad 2008

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Una fuga que es la repolla...

No es agradable que un vecino llame a tu puerta al grito de “huele a gas”… Tampoco es divertido que tú ya notaras un olor extraño al subir la escalera un rato antes… Y que al abrir la puerta ese olor haya sido más intenso.

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Vivir en el último piso es garantía de olores vecinales concentrados en tu puerta, por aquello de que casi todos los fluidos tienden a subir.

Protocolo de emergencias. Yo he visto esto en la tele. Soy jefe de escalera y la responsabilidad me puede. Llamamos a todas las puertas, los vecinos salen asustados. “Sí, sí, huele mucho a gas”. Nervios… Llamas por teléfono a la compañía de gas y claro… contestador: “estaremos encantados de ayudarle de 8 a 17 horas”. ¿Y si mi casa explota de 17 a 8, hija de puta???”.

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Número de emergencias, 112. “Avisamos a los bomberos”. Llamada de los bomberos: “abran todas las ventanas del edificio y de todas las viviendas, no toquen las llaves de la luz ni los timbres y evacuen el edificio”.

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“Convecinos, les transmito las órdenes de los bomberos”. Así lo hacemos, pijamas bajo abrigos, frío, mucha gente en la calle… llegan los bomberos. Resto del vecindario en las ventanas, todo el mundo pregunta. “Métanse dentro de sus viviendas y no toquen las llaves de la luz ni del gas”. Mi madre se ha quedado a ponerse mona porque ella en pijama no bajaba. Yo cogí los papeles del piso, el abrigo y me piré. Ahora mi madre está encerrada en casa y los bomberos no le permiten salir. Ni a ella ni a dos o tres más que siguen dentro. Entre ellos, la del segundo izquierda que mira por la ventana lo que ocurre y parece divertirse porque CSI está menos interesante que nuestra propia comunidad.

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Bajan los bomberos metidos en trajes con máscaras y con aparatos que indican que a menos que un vecino no controle ventosidades en el edificio no hay fugas de gas. Llegan los de “emergencias” de la compañía de gas. Los bomberos se retiran (ya volverán con la factura por la salida).

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Uno de ellos pregunta: “¿Alguien está cociendo verduras?” Y la del segundo, que sigue riendo en la ventana dice “yo estoy haciendo repollo”.

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¿Merece la pena acabar el post? Creo que es preferible dejarlo ahí e intentar recuperarme del susto y del frío.

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